все они, которые вокруг, не ты.
не ты
не ты
не ты
все не ты
я не могу избавиться от желания, больше не брать трубку, когда ты звонишь
было так много сделано, что бы забыть тебя такого далекого, а получилось так мало
в улыбках все встреченных и невстреченных, во взглядах, касаниях рук, пустота.
я так устала от людей, которым одежда дороже, чем ты сам, с твоими страхами, средами, четвергами, ноябрями и всем прочим.
Это как бить руками, стертыми в кровь, в стекло, пуленепробиваемое. Ты перед ними череп раскраиваешь, что бы все наружу вытащить, чтобы поняли, а они тебе в ответ *пройдет*
тебе говорят о таком, о чем и себе то признаваться боятся. а ты слушаешь. а потом все уходят согретые, и так до следующей несчастной любви или сессии.
я вспомнила, что такое мысли о тебе. и черт возьми, мне это нравится.
оторвать воспоминания я могу только вместе с кожей обоев.
и так было всегда
другие отвлекали от этого. требовали взамен меня, на завтрак, обед и ужин. я даже благодарна им, многим, которые конечно, никогда не смогли бы стать тобой.
может мне нужен хороший психолог. а может ты. одиночество носит твой серый свитер. и твои рубашки в клетку, такие, в которые кого ни одевай, все не то. ты не поверишь, но я пробовала. получалось, как плохая копия, как чернила в принтере закончились, и слов на листе не разберешь. если смотреть на город с большой близорукостью, то он ты.
в одной комнате можно долго быть одиноким. десять минут, за которые можно сойти с ума. твое молчание, до ногтей в запястья. я все жду когда наступит завтра, засыпаю, просыпаюсь, а оно все сегодня.
у меня нет календаря, где я бы считала дни и измены до нашей встречи. но точно знаю, что их осталось не так много. всего 12.
не ты
не ты
не ты
все не ты
я не могу избавиться от желания, больше не брать трубку, когда ты звонишь
было так много сделано, что бы забыть тебя такого далекого, а получилось так мало
в улыбках все встреченных и невстреченных, во взглядах, касаниях рук, пустота.
я так устала от людей, которым одежда дороже, чем ты сам, с твоими страхами, средами, четвергами, ноябрями и всем прочим.
Это как бить руками, стертыми в кровь, в стекло, пуленепробиваемое. Ты перед ними череп раскраиваешь, что бы все наружу вытащить, чтобы поняли, а они тебе в ответ *пройдет*
тебе говорят о таком, о чем и себе то признаваться боятся. а ты слушаешь. а потом все уходят согретые, и так до следующей несчастной любви или сессии.
я вспомнила, что такое мысли о тебе. и черт возьми, мне это нравится.
оторвать воспоминания я могу только вместе с кожей обоев.
и так было всегда
другие отвлекали от этого. требовали взамен меня, на завтрак, обед и ужин. я даже благодарна им, многим, которые конечно, никогда не смогли бы стать тобой.
может мне нужен хороший психолог. а может ты. одиночество носит твой серый свитер. и твои рубашки в клетку, такие, в которые кого ни одевай, все не то. ты не поверишь, но я пробовала. получалось, как плохая копия, как чернила в принтере закончились, и слов на листе не разберешь. если смотреть на город с большой близорукостью, то он ты.
в одной комнате можно долго быть одиноким. десять минут, за которые можно сойти с ума. твое молчание, до ногтей в запястья. я все жду когда наступит завтра, засыпаю, просыпаюсь, а оно все сегодня.
у меня нет календаря, где я бы считала дни и измены до нашей встречи. но точно знаю, что их осталось не так много. всего 12.
